Я грешу по утрам и стихами и прозой,
Но песни мои не поют под берёзой.
Мои строки не льются , освежая вам души
И стакан во их честь - никто не осушит.
Но отстанет когда-то трактирная прелость
И оторвётся бездарность и серость.
Рифма забьётся свежей струёй ,
Песня завьётся чистой рекой.
Строка обретёт в вашем сердце приют,
В ней для себя люди , что-то найдут.
И девки босые на мокрой траве,
Запоют те слова, что писал я тебе…
Comments